Iñigo y el practicante

[Microrrelato para concurso]

ÉRASE UNA VEZ una aldea de pescadores donde sólo quedaban mujeres, niños y ancianos. El hombre de traje claro y maletín de cuero se acercó a unos chicos que apoyados en el espigón oteaban aburridos el horizonte.

- Iñigo, voy a ver a tu ama. Luego vuelvo y te doy lo que te he traído.

Dicho esto, el practicante caminó hacia las empinadas callejuelas esquivando cuidadosamente charcos, redes y aparejos amontonados en el muelle. A su espalda los demás muchachos intercambiaban codazos, risas y cuchicheos.

Iñigo, en silencio, tomó el mismo camino. Al pasar por delante de la cofradía cogió un cuchillo de los que usaban para desollar pescado.

Antes de morir

Los suicidas son los únicos que pueden dejar todo ordenado antes de morir.

Puede parecer una idea estupenda cerrar el chiringuito para siempre pero no hay manera de cuadrarlo todo. Y no pienso en las cuestiones trascendentes que le pueden dar sentido a la vida.

Hay que matarse a final de mes, después de haber cancelado el pago del alquiler. El casero se puede quedar con la fianza. Tampoco hay que dejar alimentos a punto de caducar porque es posible que tarden en echarte de menos. Pero hay cosas más importantes.

La última campaña en Terranova

En 1712 catorce veleros de Bermeo naufragaron en las costas de Terranova durante la campaña del bacalao. Al año siguiente el tratado de Utrecht prohibió a las flotas gallega y vasca pescar en los caladeros del Atlántico Norte.

– Txo, ¿por qué salen tan pegados a Matxitxako?
– Joder, Kepa, Terranova está por ahí -dijo Andoni apuntando con la mano- ¿no querrás que vayan a Francia?

Vainilla fresca

– ¡Cómo se nota las que vienen del gimnasio!
La aludida dejó el casco y la chaqueta de cuero color teja sobre una mesa cercana y se sentó junto a sus amigas a las que envolvió en un ligero perfume a vainilla.
– Buenos días, chicas. Veo que, por fin, os habéis atrevido con la terraza. Primera vez este año. ¿cómo estáis?
– No tan bien como tú, Begoña, querida, vemos que has sacado ya la ropa de verano –respondió otra.

107.3

En la residencia de mi tío me entregaron un viejo radiocassette con una cinta de Pink Floyd atascada y el dial estropeado sintonizando siempre el 107.3. Puse el aparato sobre el bidé conectado al enchufe del armario de manera que al encender la luz del baño la radio empieza a funcionar. Alguna gente se sorprende. Una madrugada de 1.999 me levanté a mear y Almodóvar recibió su primer Óscar; en 2.001 una inesperada diarrea me retuvo en casa y los terroristas estrellaron dos aviones en Nueva York. Anoche pasé a afeitarme y una oyente contó que tenía una cita con un desconocido. Le ha encantado el radiocassette.

Relato de 107 palabras presentado al concurso de relatos de la emisora Onda Polígono (Toledo)